À la mort d’Albert Kahn en 1940, le banquier et philanthrope français avait accumulé une collection de plus de 72 000 photographies autochromes. Grace Linden explore les Archives de la Planète — son projet global et tentaculaire de documentation et de préservation d’un monde en pleine mutation — et découvre une nostalgie latente dans les teintes hyperréalistes des premières photographies en couleurs.
Il n’y a pas si longtemps, un véhicule robuste et imposant sillonnait les rues des villes et les routes rurales du Viêt Nam.
Conçu à l’origine à la fin des années 1940 et rebaptisé Renault Goélette en 1959, ce modèle durable de camionnette a été conçu avec le soutien du ministère français de la production industrielle pour divers besoins de transport après la Seconde Guerre mondiale. Le constructeur automobile français Renault a été fondé en 1899 et a soutenu étroitement les nombreux exploits militaires de la France au fil des ans, y compris les expansions coloniales. Il n’est pas surprenant que de nombreux véhicules se soient retrouvés au Viêt Nam, où ils ont trouvé une nouvelle utilisation civile après la réunification. Comme le montrent ces photos présentées sur RedsVN et prises par l’utilisateur de Flickr Ian Lynas, ces véhicules étaient particulièrement utiles pour transporter des citoyens et des marchandises sur des itinéraires réguliers.
Des jeunes filles posent dans des tatreez brodés. Les femmes tiennent des choux-fleurs empilés sur quatre têtes ; les hommes examinent attentivement les tas sur un marché de pastèques. Le commerce est florissant : les usines de savon à l’huile d’olive empilent leurs barres par milliers ; les marchands classent les boisseaux brillants d’oranges de Jaffa ; et dans les bazars, les couteliers aiguisent les faucilles et les maréchaux-ferrants ajustent les chaussures. Des orateurs domari lèvent les mains vers la caméra dans un bosquet du mont Hermon ; des femmes hissent des pots à eau dans la communauté druze de Daliyat al-Karmel ; des hommes portent le tarboosh et préparent un festin de viande rôtie pour la Pâque. Les loisirs prennent de nombreuses formes, des cafés gramophones aux concerts, des séances de nargilah à la gymnastique suédoise. Des familles vêtues de blanc se promènent dans un cimetière après le ramadan ; des personnes en deuil se rassemblent pour les funérailles d’un rabbin à Jérusalem ; des mères assistent à un cours de bible, côte à côte, à Bethléem. Une famille plante sa tente au-dessus de la mer Morte et, les pieds fermement plantés, un homme contemple les oliveraies fertiles de Gaza.
La chasse aux sorcières reste une réalité horrifiante et mortelle dans certaines zones rurales de l’Inde.
En 2017, une accusation de sorcellerie a bouleversé la vie d’Anaben Pawar, une femme tribale âgée vivant dans un village rural de l’État indien du Gujarat. Dans Testimony of Ana, Pawar raconte comment, à la suite de l’accusation, les villageois ont payé un chasseur de sorcières pour qu’il effectue un « rituel » brutal qui l’a laissée gravement blessée et profondément traumatisée. N’ayant pas les moyens de fuir et ne recevant que peu d’aide de la police locale, elle et sa famille continuent de vivre dans un état perpétuel de colère et de peur.
Il est 11 h 58 à Yokohama. Le temps est lourd et chaud, un typhon approche sur l’océan. Sur le port, on s’affaire autour du paquebot français André Lebon. Soudain, la terre tremble. Par deux fois, pas plus d’une minute. « Le navire a été secoué de mouvements frénétiques », rapporte le commandant Cousin. « Presque toutes les amarres ont été rompues comme des brins de fil ».
Des distributeurs de billets, des ascenseurs et des escalators qui parlent. Des jingles dans les grands magasins, les gares, les supermarchés et les galeries marchandes. Des avertissements par haut-parleurs sur les dangers du bus ou du train, superposés aux sirènes, aux klaxons des voitures, à la circulation et aux piétons. « Pour une culture qui accorde une grande importance au calme », a écrit un jour le journaliste américain Daniel Krieger, « le Japon peut parfois être très bruyant ».
Le militant antibruit japonais Yoshimichi Nakajima parle des gens qui « marinent dans le bruit ». Il affirme que la passivité et l’ignorance sont au cœur de la relation de son pays avec la pollution sonore. Les Japonais ne font pas attention au bruit, dit-il, ils le remarquent à peine.
Si la pollution sonore est un problème contemporain, la manière de la mesurer, de la contrôler et même de la définir fait depuis longtemps l’objet d’un débat au Japon. Mes recherches montrent que c’était particulièrement évident dans les débats au sujet du langage utilisé pour discuter du paysage sonore urbain dans les années 1920 et 1930.
Réalisée à partir d’images collectées à Istanbul, la courte vidéo Takrar — de l’arabe « répétition » — est une célébration envoûtante de l’héritage multiculturel et séculaire de la ville en matière d’art, de design et d’architecture. Réalisé par le cinéaste allemand d’origine syrienne Waref Abu Quba à partir de quelque 2 900 photographies prises en deux ans, ce court métrage en animation en volume contient des images de motifs islamiques, ottomans, grecs et byzantins. Accompagné d’une bande sonore vivante et percutante, le travail d’amour d’Abu Quba constitue un hommage fascinant à la beauté intemporelle et à la riche histoire de la ville.
« Les mouvements de l’Aïkido sont souples comme ceux de la nature, car ils sont emplis de kokyu-ryoku. Ils augmentent la puissance physique, améliorent la santé et la beauté du corps. » Nobuyoshi Tamura
Après s’être inclinés sur le bord du grand tapis (tatami) du dojo délimitant l’espace sacré de la pratique, les aïkidokas prennent place sur le tapis sur lequel se pratique l’aïkido et les différents arts martiaux. Ils sont maintenant alignés à genoux (seiza) face au mur d’honneur (kamiza) sur lequel est accroché le portrait du maître fondateur de la discipline O’Sensei Moreihei Ueshiba.
Les relations entre le Tibet et la Chine sont tendues depuis des siècles. Cependant, l’invasion du Tibet par la Chine en 1950 et la répression du soulèvement tibétain de 1959, qui a conduit le Dalaï-Lama à fuir en Inde, ont marqué un tournant définitif. Depuis lors, la migration des Chinois Han — la majorité ethnique de la Chine — et l’afflux du tourisme mondial dans la région ont entraîné d’importants empiétements et remises en cause de la culture bouddhiste tibétaine traditionnelle.
Aujourd’hui État situé sur la côte sud-ouest de l’Inde, Goa a été, de 1505 à 1961, une colonie portugaise, et n’a été officiellement rattachée à l’Inde par le Portugal qu’en 1974. Dans sa méditation dense et lyrique sur la terre de ses ancêtres, l’artiste et chercheur indo-américain Suneil Sanzgiri combine des reconstructions en 3D, des documents d’archives et des séquences documentaires plus traditionnelles pour explorer les questions complexes de l’exploitation, de l’identité et de la libération à la suite de siècles de colonisation qui marquent encore le paysage de Goa. Troisième d’une « série d’œuvres sur la mémoire, la diaspora et la décolonisation », Golden Jubilee (2021) est une œuvre cinématographique expérimentale provocante et souvent obsédante, qui bouleverse les récits eurocentriques tout en rejetant les tropes familiers et les réponses faciles à chaque instant.